Recentemente, em tertúlia com amigos, aqui em Lugano, em pleno “dolce far niente” de um fim de tarde, alguém levantou um assunto que raramente é debatido. Trata-se da boemia em países como o Brasil, que na maior parte do ano têm temperaturas altas, beirando às vezes os 40 graus centígrados.

Ser boêmio por aqui é fácil: o frio funciona como geladeira natural, realçando o sabor de queijos e frios, que em geral costumam acompanhar uma boa degustação de vinhos, cervejas, uísques, ou, para os abstêmios, chás, chocolates e cafés.

Por aqui, qualquer tira-gosto vem acompanhado de um cesto cheio de vários tipos de pães: italiano, francês (baguete ou croissant), suíço e alemão (preto).

Não vou falar das sobremesas, já que tanto aí como aqui, boêmio – eufemismo para bêbado – quer mesmo é sal. Mas, quando há mulheres no grupo, bebendo ou não, elas nunca dispensam doces, tortas e licores.

Fazer tudo isso numa temperatura de 40 graus, que, à noitinha, cai para 36 graus, é coisa para profissionais. O boêmio brasileiro – paulista, carioca, nordestino ou sulista – é, antes de tudo, um forte, como diria Euclides da Cunha.

O chope esquenta em dois minutos, a cerveja idem, e basta uma dose simples de uísque para acabar com o estoque de gelo do bar. Vinho? Nem pensar. A porção de queijo – de qualquer tipo – já vem “suando” gordura.

Agora, imaginemos o Rio de Janeiro, nas duas últimas décadas do século 19, na passagem da monarquia para a república. Naquela época, já havia boêmios por lá, que não andavam de bermudas, chinelo de dedo e camiseta, como hoje.

Nada disso. Para seguir o figurino, imposto pela nobreza européia, os destemidos boêmios de antanho não dispensavam fraque, casaca, bengala e chapéu. Era assim que Olavo Bilac, Raimundo Correa, Artur de Azevedo e Emílio de Menezes, dentre outros, adentravam a Confeitaria Colombo, para animados “duelos” literários.

O que será que esses cavalheiros bebiam? Provavelmente, vinhos e champanhes se fossem fiéis ao estilo francês dos Orleans e Bragança. Mas, atenção, leitor: não havia ar condicionado, gelo ou geladeira. Portanto, qualquer coisa que bebessem teria de estar à temperatura ambiente, variável entre 25 e 30 graus, durante a noite.

O período para o salutar exercício da boemia era curto: ia das cinco ou seis da tarde até, no máximo, e, excepcionalmente, às 22 horas. As madrugadas e as manhãs eram usadas para fins menos nobres, como, por exemplo, dormir e trabalhar (leia-se ir até alguma repartição pública para ser visto).

Acontece que, se não dormissem durante as madrugadas, único período em que isso era possível, em razão das temperaturas mais amenas, passariam os dias insones. As manhãs eram os períodos mais curtos do dia. Tudo o que tinha de ser feito era providenciado até a hora do almoço. Depois disso, a vida só recomeçava, a toda a velocidade, após as cinco da tarde.

Á vida dos boêmios não era fácil. O uísque – o cachorro engarrafado, o melhor amigo do homem, nas palavras de Vinicius de Moraes -, sem gelo, seria no máximo um cão feroz.

A cerveja, que hoje é bebida no Brasil supergelada, desceria como uma sopa fria. O vinho tinto – um santo remédio à temperatura de uns dez graus -, ingerido a uns 35 graus, na melhor das hipóteses faria qualquer cérebro ferver e daria um sono comparável à picada de uma mosca tsé-tsé.

Quanto aos vinhos brancos e champanhes, como todos sabem, suas principais características, como, sabor, aroma e buquê, só aparecem em temperaturas, de preferência, abaixo dos dez graus.
Exagero? Então faça você mesmo a experiência. Beba uma taça de champanhe (pode até ser de marca brasileira) borbulhante, a menos de dez graus. Depois, tente beber o precioso líquido a uma temperatura de 30 graus.

Disso tudo, é fácil concluir que o prazer dos boêmios daquela época, com certeza, não provinha da bebida. As comidas, embora suculentas, exigiam fornos, tachos, travessas, porcelanas, talheres e, sobretudo, cozinheiras, de que confeitarias, leiterias e casas de chá, locais que atraíam a boemia literária, não dispunham.

Portanto, o prazer deles era um só: fazer sonetos para despertar o prazer delas. Ou então fazer trocadilhos e pequenos jogos de palavras para competir entre si.

A propósito, vale a pena lembrar a genialidade e presença de espírito, demonstradas por Emílio de Menezes, quando, em companhia de alguns amigos inseparáveis, resolveu visitar uma exposição de cereais.

“É milho”, disse-lhe um dos amigos, apontando para o cereal e, ao mesmo tempo, fazendo um trocadilho com o nome do poeta. Era um desafio.

Emílio sorriu, deu alguns passos, abraçado ao amigo e, de repente, quando passou perto de uma cadeira, nas proximidades de outros cereais, disse: “Sentei-o”. Em seguida, acomodou o amigo na cadeira, indicando-lhe o centeio.

Não satisfeito com isso, acrescentou, deixando o amigo estupefato: “Não cevada (queria dizer não se vá), senão me (in) trigo”.

Que será que Emílio havia bebido antes de ir à exposição? Talvez absinto. Sem gelo, é claro.