Brasilianista, colaborador do Weekly News de Porkville, Iowa, conhecendo o Brasil do Oiapoque à Marilena Chauí, nunca havia visitado uma tribo indígena.

E fomos, eu e o colega inglês Kenneth Goodson, que não mais me largou depois do fracassado encontro de brasilianistas em Passa Quatro, Minas Gerais - onde não pescamos nenhuma truta -, conhecer os ianomâmis.

Goodson aproveitava a visita para colher mais dados sobre o desaparecimento de seu tio-avô, Coronel Fawcett, abatido com tacapes pelos selvagens por tê-los destratados - como fica bem a um arrogante colonizador inglês - e cujo desaparecimento do corpo até hoje é um mistério, tantas décadas depois.

Para minha vergonha, depois de três gins tomados no avião de carreira, Goodson dizia alto que "índio bom é índio morto", citando o General Custer (outras fontes garantem que o autor da frase é o General Sheridan), abatido por Touro Sentado, nas mesmas circunstâncias.

Um jato Corisco Turbo, pilotado por um índio baixinho de bermudas, nos levou até a aldeia, nos confins da Amazônia. Elogiei sua perícia e o bom treinamento dado pela Funai, mas ele disse que aprendeu a pilotar sozinho e que o avião era do cacique. Pelo celular, em pleno vôo, ele dizia à esposa que estava levando o último CD de alguém chamado Wando, comprado na loja do aeroporto.

Goodson, ainda envolto nos vapores do gim, dizia que não ia ficar pelado. "Um inglês nunca fica nu diante de seus semelhante" bradava ele, "a não ser na presença de sua santa esposa e, assim mesmo, com o seu consentimento".

Levados até o cacique, que exigiu nossas credenciais e a autorização da Funai, fomos liberados para o trabalho, depois que um ordenança, recebendo as ordens em perfeito inglês, confirmou a veracidade dos papéis por rádio-satélite, com o escritório em Brasília.

O que mais chamou a atenção dos índios foi minha máquina de escrever Smith-Corona 1956 e a pele-vermelha curtida de gim do Goodson, logo apelidado de Irmão Ianomâmi Albino. Um índio adolescente pedia a Smith-Corona 1956 emprestada para passar uns e-mails, já que seu notebook havia travado. Ia ser uma temporada difícil.

Pedi autorização para visitar uma aldeia vizinha, toda feita de tendas negras, mas fui dissuadido pelo nosso guia, dizendo que o cacique gaúcho Stédille era muito nervoso e não gostava de estrangeiros.

Goodson se enrabichou com umas nativas e passava dias e noites com elas, nadando nu, tomando uma aguardente feita de mandioca e pescando, esquecendo-se de seu tio-avô Coronel Fawcett, dizendo mesmo que ele merecia estar morto e que descansasse em paz no meio da floresta. Na falta de trutas, eu pescava tucunarés e martelava as teclas da Smith-Corona 1956 durante as manhãs, sendo imitado por um pica-pau na floresta, causando grande hilariedade entre os ianomâmis.

Do cacique, nunca mais ouvimos falar. Fomos informados que ele passava dia e noite numa sala de bate-papo na Internet, tendo ficado, assim, noivo virtual de uma esquimó, que o visitaria em breve.

Findo o trabalho - para desgosto de Goodson, que estava noivo de três índias e não queria mais ir embora -, participamos de uma grande festa de despedida.

Fogueiras acesas, miolo de macacos e tartarugas tracajás foram servidos em pequenas cuias. Outra cuia, passada de mão em mão, com a aguardente, deixava Goodson mais vermelho que a bandeira do MST da aldeia vizinha.

Já no avião, de volta para Iowa, laivos de memória me apresentavam cenas de corpos nus se envolvendo e rolando na poeira. Para minha vergonha perante Mary Ann, minha santa esposa, sei que pequei, fora de mim, naquela festa com uma bela índígena.

O piloto índio informou-me que acrescentavam um suco de cipó afrodisíaco chamado cauim na aguardente.

Além do remorso pelos meus excessos, uma lembrança me atormenta e me enche de horror agora, a advertência de um dos nossos guias na selva: "Cuidado, a índia quando gosta de alguém vai atrás dele até o fim do mundo".